Monthly Archives: June 2013

You were my Cordelia…

but you chose to be Goneril instead.

I’m King Lear, I’m the Fool.

My Cordelia…

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Con el tiempo

Con el tiempo, las fotos que nos tomamos con nuestras parejas, con las nuevas, con las “actuales”, son meros actos reflejos de lo que alguna vez sentimos por alguien, por ese alguien que nos destrozó, que nos mutiló, que nos incapacitó para amar de nuevo, que nos obligó a buscar a otros, a esos otros con quienes ahora nos tomamos fotografías con ojos que esconden el llanto de días, de noches en lo profundo…

En las cuales, si se observa bien, puede verse que hemos perdido la esperanza, toda ilusión.

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La nada

Estar sentado en la sucia banca de un parque, llorando. Estar sentado aquí porque en ningún lugar puedo estar ya, sin ella. Escuchar los ruidos del parque, como a un todo informe, como al eco de la vida, que se me escapa, que se me fue. Tratar de no llorar. Bajar la cabeza cuando la gente pasa, llevarse la mano a la frente, como pensando, sin poder pensar. Tomar una libreta, un lápiz, escribir, desahogarse, para no llorar, para no sentirse muerto, aunque ya lo estés. Sollozar. Poner la mente en blanco. Borrar los recuerdos, o más bien, cubrirlos de lágrimas. Pensar en lo que todos piensan, para no pensar por uno mismo, para no pensarse, para no llorar. Para no flagelarse. Esta alma, este cuerpo muerto, es como un pájaro herido, agonizante, al pie de un árbol, sobre la tierra, sediento, sin esperanza. No llorar. No pensar en ella. No sentirla adentro, aunque ahí lo esté, aunque ahí siga, aunque ya se fue. Cómo pudo ser…

Las parejas en el parque… Antes, los poemas iban saliendo, como artilugios, como obras de arte vendido, con un propósito, con un fin. Estas palabras no son así. Estas son gotas de sangre con llanto con polvo sucio, con tierra de árbol en cuya sombra un pájaro muere, sediento, agonizante, sin esperanza. ¿Cómo habré de morir? Tanto tiempo buscando al amor, y al amor no le intereso; como a nadie, en este parque sin viento, sucio, rodeado de autos, de gente que no conozco, a quien no le importo. No llorar. ¡Maldita sea!

No llorar…

El pájaro muerto, el pájaro que agoniza, aquí, adentro. No me quiere, no me quiso, me engañó, fui su juguete. Mi amor, mi amor. Ya no vuelvo a decir mi amor. De qué sirve, para qué… Para morir, acaso, sumido en el dolor más grande. No pensar, no llorar, desahogarme sin relatar, sin recrearla, sin darle vida ni poder. Poner la mente en blanco, otra vez… para siempre.

[Contigo, amor…]

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Marlene Corona Vigoritto

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