sueños

… ¿y si todos los sueños confluyen en tu sexo…?

—amor, ya es tarde, vamos a dormir —le dice al oído
—espera… —los ojos de ella se encuentran como por cita con los suyos— te necesito
—¿cómo? —le pregunta mientras le besa un seno; su lengua recorre su piel como agua caliente sobre hielo, quebrándolo, hirviéndolo

hirviéndolo

silencio, un murmullo de su mano recorre el sexo suyo como respondiéndole. apagada, la luz del cuarto se parece a un deseo, las sombras vagan entre respiraciones confusas, ciegas, entrecortadas como lienzos de tela purpúrea, que rozan los pliegues del insomnio, replegándolos, hiriéndolos…

amanece

 

no queda más que una manta fría, donde cayó una gota del líquido fecundo. ella, la maravilla de pelos púbicos, ojos de niña, vientre de diosa, ya estará lejos, como ausente.

sólo fue eso, no sólo eso, sino aquello… la noche se la llevó, se fue en el tren matinal del vacío. como un sueño.

pero quizá eso sea lo más grande. o lo menos incongruente. así lo quiso creer —como si todos los sueños fueran a dar como ríos en tu sexo—le espetó a la imagen desnuda y mutilada del espejo.

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